那年在村里，春正吐着香暖的气，我蹲在河边看无数的蝌蚪，长尾拼命地甩，只为抗击水力，聚在原地。大大的头颅里充满了狂妄的思索，而始终不知自己是青蛙还是蛤蟆的结果。

一只青蛙蹲在河中的列石上，说：“呱，呱呱呱！”我让它滚，它用凸出的俩眼珠子瞪了我一眼，我用泥块打它，它跳到另一块列石上，说：“呱！”

我是个后知后觉的人，并不知蝌蚪的煎熬，对未知的煎熬。多年之后，年复一年，我明白，我一直在思索着蝌蚪的思索。无数众生，同样甩尾，而留于原地。扎紧了脑袋，思索进或退的意义。

某一个夏天，我箕踞山头看风起云涌，去年丢失的鸟声，随云而起，驾风而走，有古铜色味道，点缀着门环上斑驳的绿。后知后觉的人，多年以后，方知那便是红尘的浩大，风云里裹挟了无数的是非对错、大小多少。可是，不见了鸟声。

白云也曾呼吸，打着遥远的喷嚏，腾起的尘埃洒向无数高低浓淡错落有致的山头，挡着红尘下的脚步，前后左右，踏不出方向。后面紧随着风，湮没脚所有的努力。

深山里的狐狸，躲在泉下而笑；草丛里的兔子，竖起了耳静看。铁斧举起，斧子已经落下去了，响声才啪地跳起来，老树根痛得流泪。红尘不为所动，毅然前行。红尘最有耐心，没耐心的是脚。

有许多个年头的夏夜，我敞着大门，开着房门，把窗横在门口入睡。月在床上，蛩鸣不住，清风窥人，树叶婉吟。我觉得这夜太过无味，太过无聊，把人扔在了人生的边上，不闻不问。

后来的许多年，后知后觉的人方才知道，夏夜抛弃了人，门永远只能闭着，把红尘闸在方寸之中，人蜷缩其中，如大大头颅的蝌蚪，作狂妄的思索。

可是，夏夜还在山里，数着星星，并不在乎人的有无。

博尔赫斯说，死亡（或它的隐喻）使人们变得聪明而忧伤，时常为朝露般的逝去而震惊。

后知后觉的人并不觉得惊心，或者愈现代化愈快的生活里的人并不知，他们的每一举动都可能是最后一次，每一张脸都可能是所见的前世的一个轮回的，影子。

可是，人知道了又能如何，惊心了又能如何？曾为注定无法改变的结果而不屈的帝王们早已证明，挣扎不过徒劳，赌上江山亦为枉然。

红尘的浩大，吞咽得了所有不屈不挠。红尘里圈了无数拉磨的驴子，转着圈寻找大地上自己曾经的脚印。

后知后觉的人，也常发现，追求女人的爱情，是为了把她抛在脑后，不再去想她。追求和抛开，同时开始，前者是后者的铺垫，后者是前者的苦果。红尘的前因后果，原来都是同一起点的竞争。

某一年，我放了手中的书，赴姑娘柳下的约，月印湖中，虫声四起，情话在水里泛出一个一个圈，衣下的温软，似水里的月白。后知后觉的人，很多年后才知，某件衣服并非洗而不能穿，而是它作了大胆的退缩，也是羞涩地敞开。人心青涩时，总是不知所措地混入人间寻觅，说是命中注定，实则命中注定了人有很多未知或没有的东西。从前无意而遇，却非注定。像是春时抱回家的山花，欲把春带回家，关在家，却不知春当去则去，绝不停留，冬该来便来，毫不犹豫。春夏秋冬，花从不自己做主。冬天不是花不开叶不发，是天不许，夏天不是叶要绿花要开，是身不由己。人的意，月的愿，衣的大胆或羞涩，都是时光揉出的恍惚。

南海据说有珈蓝山，有观世音菩萨，天国据说有先知。菩萨和先知，都知红尘之先，而口不语红尘，只给人无有指点的仰望，仍红尘里问声如涛，求诉如波，他们不言不语。

后知后觉的人，忽然明白，后知后觉，不过先知的沉默，早悉的停滞。它们蒙上了纱，透着些微的光，让人看不明白，而渴望明白。而人明白时，发现后知之红尘，不过如初之追寻。往来之间，光阴已过。